Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Цирк с конями.

Завтра запускаем меню. А где раскладки? Ну будут. А где меню? еще не привезли. А чо на зватра по заготовкам? *тишина и перекатиполе*. А соуса? Какие соуса? Так стоп, а где шеф вообще? О___о ХDDDDDD

@темы: фейспалм, рабочее, весело

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Благодаря одному хорошему человеку вспомнил то, что я очень и очень люблю. А именно, решать логические задачки *___* То непередаваемое чувство сосредоточения, легкой щекотки, когда ответ уже рядом, вспышки осознания, лихорадочной радости, когда ты понимаешь, что нашел ключ и дальше решить - дело техники и то удовлетворение, когда ответ оказывается верен. Охх, вспомнил, за что любил математику)

@темы: я

---

Дайте энсину Чехову задачу первого класса. Сломайте Павлу Андреичу мозг ХD О дааа, мне сделали второй вечер подряд, я в восторге)

@темы: упоротость и иже с ней, весело

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Внезапно поймал себя на мысли, что в режиме ожидания внезапно образовавшийся бонусный выходной - не всегда хорошо. Ибо ты весь такой настроенный на "так, мозг отключили, улыбаемся и пашем, улыбаемся и пашем". А пахать внезапно не надо. И ты выспанный. И мозг оппа, и включился обратно радостно. Мозг, ТЫ НЕ ПРОЙДЕШЬ!

@темы: жизнь, как она есть

---

Осень еще не началась, но активно намекает желтой листвой, характерным горьковато-сухим запахом и золотисто-прохладным светом. Говорят, весна это начало. Но для меня - это осень. Осень, время перемен.

@темы: жизнь, как она есть

---

Немного о Далеках.

Точнее, немного о снах с Далеками. Почти не помню что там был за сон и какой загруз, зато помню один забавный момент. Бегу я, значит, по делам как Восьмой. За мной далек. Со своим традиционным "exterminate". Не отстает, собака. Чо делать? А тут еще один какой-то мудила прикопался. Как я решил проблему? Разворачиваюсь такой к далеку, тыкаю пальццем на мудилу и говорю, а вот ОН тоже хочет меня убить и у него это получится быстрее. Далек разворачивает орудия к мудиле. А все потому, что Доктора екстерминейтнуть могут Только они ХD Внезапные сны такие внезапные оО

@темы: я, сны

---

Ааа, блять. Ну нахуй.

В данном осмысленном заголовке кратко изложено описание всех моих мыслей по поводу окружающей действительности и происходящего, с начала августа и по данное время, с небольшими исключениями. Два часа до второго выезда.

@темы: жизнь, как она есть

---

Мдэ

Значится, были у меня наручники, был бутафорский нож со втягивающимся лезвием. Значится, ездили они со мной по городам и весям лет так восемь, типа для полигонок-кабинеток, но ни разу на играх не пригождались. В последний переезд плюнул и не стал брать. Что б вы думали? На нынешней полигонке я - полицейский)

@темы: фейспалм, жизнь, как она есть

---

ЭТЕНШН!

Сейчас нам вот просто очень остро на игру по MARVEL: NOIR, которая пройдет 5-7 августа 2016го года, нужны игроки на определенные роли:

- Скотт Саммерс (мафиози)

- Чарльз Ксавье (психиатр, мафиози)

- Азазель (патологоанатом при департаменте полиции)

- Пиро (полицейский)

- Норман Осборн (Кресный Отец)



Просьба не беспокоить:

- Тех, кто не любит кросспол вообще никак

- Тех, кто постоянно гоняет на игры и уже едет лишь потому, что это - привычка

- Просто грубиянов и тех людей, которым игра/встреча на "гы" (мы стараемся не для гы, мы стараемся, потому что нам интересно)



А вас я попрошу задержаться:

- Если вы Петербурге или можете приехать к числам игры

- Вы спокойно относитесь к кроссполу

- Вы любите комиксы и вообще фендомны

- Вам интересны "живые игры"

- Вы ХОТИТЕ играть



Все подробности к мастеру Тони в лс.



Ссыль на группу: vk.com/marvelnoirspb



Организаторы: МГ Sacramentum

Формат игры: Полигонка

Количество игроков: 50+ человек

Дата проведения: 5-7 августа 2016 года

Место проведения: г.Санкт-Петербург, Лен.обл.

---

Ничто не предвещало, что этим вечером окажусь я в клубе. Был алкоголь, но ушли мы оттуда стеклыми как трезвышко. А все потому, что отплясывали там, мама не горюй. Ох не подвела меня чуйка, при выборе одежды победили штаны военныеХ) За них, и за жетон один наивный товарищ принял меня за дембеля, сделав нам вечер ХD И не думал не гадал я, что окажусь на сцене, где "почтальон" будет исполнять танец для моей скромной персоны оО это было, это было горячоХ) Какие мышцы +___* аащщ))

@темы: жизнь, как она есть

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

!!!!!!!

31.05.2016 в 22:24

Пишет  Valera Frost:

<a href="https://vk.com/marvelnoirspb"><img src="https://pp.vk.me/c636428/v636428363/d99c/V8oar6_6QC4.jpg" /></a>

запись создана: 01.06.2016 в 23:05

---

Полночь

Вброс в сообщество на неделю гнева.

Тик-так. Тик-Так. ТИК-ТАК. Звук, с которым секундные стрелки напольных часов перескакивают на следующее деление, с каждым разом становится громче. Он эхом отдается в висках, перебивая стоны, что доносятся из-за двери.
Тринадцатая. Это уже тринадцатая девица, которая оказывается в этой комнате. На их кровати. На тщательно выстиранных и любовно отглаженных простынях.
Стоя на пороге, она почти наяву видит, как изгибается обнаженное девичье тело. Юное, красивое, полное жизни. Такое, какого уже давно нет у нее самой.
Руки ее сжаты в кулаки до кровоточащих лунок от ногтей, лицо белое, высохшее, под глазом бьется нервная жилка.
Дверь приоткрыта, словно в издевку, но она не заходит, сил не хватает. Гостья, хозяйка, она наблюдает за мечущимися тенями, этими световыми предателями, которым не нужно ни гроша за разглашение личной информации. Хотя она и без них слишком хорошо знает, что происходит.
Тик-так. Тик-так. Время к нулю. Еще минута, шестьдесят секунд. Все меньше, меньше...
БОМ! Торжественно отбивают начало новых суток часы в гостиной.
Среди ударов теряется протяжный стон-всхлип. Потом все затихает. А женщина на пороге комнаты улыбается. Улыбка ее задевает лишь одну сторону лица, вторая остается недвижной. Так бывает, когда после инсульта часть мышц остается парализованной.
Тринадцатая девица в их спальне. Эта - последняя. Хватит. Раньше это было невозможно для нее, но с каждым разом, с каждой новой любовницей, в груди зреет ядовитый побег. Каждый стон, каждый последний выдох под бой часов, добавляет ему силы. И сейчас он готов распуститься.
Она делает шаг, медленно распахивая дверь, переступая через невысокий порожек.
- Здравствуй, дорогой, - голос ее, тихий, почти на уровне шепота, заставляет мужчину, заботливо поправлявшего покрывало, вздрогнуть, обернуться. С лица его, гладко выбритого и ухоженного, сбегает краска, кожа приобретает пепельно-серый цвет.
- Не ждал меня увидеть? - вкрадчиво продолжает она, приближаясь к застигнутому врасплох мужу, - неужели ты не рад мне, милый?
- Нне.. - он испуганно дергается, промычав что-то невразумительное, когда прохладные пальцы жены, сухие, покореженные артритом, мимолетно касаются обнаженного плеча.
- Вижу, не продолжай.
- Кк.. - он вновь пытается что-то сказать, но речь отказывает ему.
- Тшш.. - она касается пальцем собственных губ, обходит мужчину, наклоняется, приобнимает за плечи. А мужчина, столь уверенный в себе до ее прихода, словно становится меньше ростом, съёживается, шепчет по-детски испуганно:
- Уйди.
- Скоро. - обещает она, - но пока..
Со стены вдруг падает фотография в рамке, и этот звук заставляет мужчину сорваться с места, рвануть к выходу. Но дверь, секунду назад приглашающе распахнутая, с хлопком закрывается перед ним.
Он врезается в дерево, со стоном оборачивается, прижавшись спиной к гладкой лакированной поверхности.
- Не спеши.
- Ты не можешь быть тут! - голос мужчины срывается на фальцет, он наощупь вцепляется в ручку, пытаясь открыть дверь и выскочить наружу.
- Разве? Тогда почему ты так боишься? - застывшая улыбка на лице женщины не меняется, - хотя неважно. Знаешь, я скучала.
- Отче наш, еси на небеси.. - лепечет мужчина, отчаянно дергая за ручку. А женщина смеется. Смех ее, сначала тихий, неожиданно приятный и мелодичный, разрастается до режущего слух визга, по мелким предметам в комнате проходит дрожь. Она проводит ладонью по покрывалу, очерчивая неподвижный силуэт под ним, и смех обрывается на высокой, пронзительной ноте. Больше она не улыбается, лицо, и так не блиставшее красотой, искажается.
На лицее ее проступают синяки и кровоподтеки, кое-где кожа содрана до мяса, а то и до костей. Волосы ее осыпаются клочьями, одежда на глазах распадается, превращается в лохмотья. А на шее, от уха до уха раскрывается неровный порез. Все ровно так, как было в ту ночь, когда ее труп, завернутый в покрывало, тащили из этой спальни сначала в коридор, а потом по безлюдным улицам до трущоб, где найденные безымянные тела никого не удивляют.
- Знаешь, сначала мне было страшно. Но потом, в конце, знаешь.. я поняла, что это несправедливо, - тон ее ровный, но предметы трясутся сильнее, даже тяжелая кровать начинает мелко подпрыгивать. Изуродованное лицо женщины искажает гримаса. - Несправедливо, что ты мог творить все, что хочешь, когда меня парализовало. Несправедливо, что об этом никто не узнал и ты остался безнаказанным. - каждое слово впечатывается в воздух тяжестью, словно высасывает кислород из помещения. Мужчина, тяжело дыша, падет на колени под невидимым прессом, он шепчет что-то, на виске его седина, которой не было еще вечером.
- И одной меня тебе было мало, тебе так понравилась беспомощность.. - голос женщины булькает, в нем слышно шипение воздуха, проходящего сквозь рану на шее.
- Иди ко мне, милый, - она тянет руки, и мужчина, с обреченной покорностью идет к ней, но прежде, чем иссохшие руки смыкаются на его горле, с диким криком прыгает в сторону - в окно шестого этажа.
- НЕТ! - безумному крику вторит тоскливый вой соседских собак.
...
- Макс, говорю тебе, я слышала шаги, - девушка зябко ежится, плотнее укутываясь в одеяло. Их новая квартира навевает на нее жуть с самой первой минуты.
- Ага, - скептически усмехается парень. - А я - Санта-Клаус. Дом старый, он скрипт и шуршит. Забей. Лучше иди сюда, - он тянет подругу к себе, они дурачатся, грозя развалить антикварную мебель. И никто из них не замечает длинную тень, замершую в дверном проеме, терпеливо ожидающую полуночи.

@темы: тексты, мое творчество

---

Qualm

Энное время назад я подумал о том, что было бы, если бы Бамфов нашел не Азазель, а Курт? Эта идея была взята для форума, где благополучно получила свое развитие. Но я тут подумал, что можно и с дневника пыль стереть).

Прошу.

Бримстоун. Название довольно поэтичное, оно навевает ассоциации с романтическим средневековьем и старыми замками. Но место, что носит столь гордое имя, далеко от поэзии. Это бесконечная пустыня,пересеченная потоками лавовых рек и пиками темных скал. Воздух здесь наполнен серной взвесью, а редкие источники воды, места перемирия между странными и страшными тварями, горьки. Попасть сюда довольно просто, если ты умеешь перемещаться через изнанку мира, но выйти.. Древние недаром называли это место тюрьмой.
Здесь нет солнца. Вообще. Нет ни рассветов, ни закатов. Но понятие смены дня и ночи здесь все же есть. Они меняются хаотично и словно по чьей-то прихоти. Ржаво-багровое пыльное небо вдруг наливается сумраком, а после обрушивается темнота. Непроглядная, вязкая, живая, она давит и словно стремится сожрать, подтачивает непривычную психику, старается вселить панику и уничтожить. Хотя темнота не настоящий враг, она невольный союзник, обращающий того, кто хочет спрятаться, в невидимку. Но есть и те, кто прикрыывается ей для охоты. Их гораздо больше.
Здесь верен только один принцип - либо ты, либо тебя. Хочешь выжить - бей, или попытайся сбежать. Но помни, один шаг назад, и ты уже дичь.
Темнота ночи наполнена звуками, шорохами, прорезана огоньками блестящих глаз охотников изатаившихся, готовых в любую секунду рвануть прочь, жертв.
Он тоже смотрит из расщелины за камнем, совсем юный, вымотанный, тощий как скелет. У него нет брони и нет врожденного инстинкта убийцы, что позволили бы выжить здесь. Он невольный гость, чужак. Его желание спрятаться, скрыться от чужих глаз было настолько велико, что привело его сюда, самонадеянность молодости уверила в том, что вернуться будет также просто. Он ошибся и дорого заплатил за ошибку. Он почти отчаялся в своих попытках выбраться отсюда, все сильнее погружаясь в болото безнадежности. Рухнуть туда окончательно не давала лишь бьющаяся мысль - всем дано ровно столько, сколько он может вынести. Он боролся, пытался, ждал и снова пытался сбежать раз за разом.
Только мысль о том, чтобы выбраться из укрытия и просто позволить охотникам найти его все соблазнительнее, а сил, кажется, не осталось даже на самый простой прыжок.
Он должен. Еще разок. Собраться, сосредоточиться и..
Зов. Беззвучный, он пульсирует где-то в самом центре мозга и сбивает с мысли. Отчаянный, беспомощный и безнадежный как дальнее эхо в ледяной пещере. Крик умирающего ребенка, не понимающего, почему он не должен жить дальше.
Чужак вздрагивает, прислушивается, не торопясь откликаться. Это не Земля, здесь крик о помощи - лучшая ловушка. Но все же что-то, отдающее горечью на корне языка, не дает отгородиться от него, свербит в грудной клетке.
Он не похож на другие, этот зов.
Мальчишка на секунду поднимает взгляд вверх, словно бы спрашивая совета у угольного неба, а после устремляется к источнику. Ему нечего терять.
Путь приводит его к расселине между скал, вонючей, прогорклой яме. Чужак вглядывается вниз и тут же отшатывается - увиденное внизу, даже по местным меркам отвратительно и вызывает одно желание - исчезнуть отсюда немедленно. Но все же он медлит, чувствуя огонек чужой надежды, мягкой лапкой касающийся разума. Надежда, не то чувство, что свойственно здешним обитателям.
Медленно выдохнув, мальчишка склоняется к краю ямы, с усилием, медленно и неумело разбирает слабеющие образы, собирает, как сложную мозаику, в единое целое. Он не замечает, что глаза жжет, а на темном ворсе шерсти остаются сырые дорожки от разлитой внутри горечи.
Те, кто сейчас внизу не охотятся и не лгут. Они слабы, они умирают. И единственное желание, что у них осталось - поговорить хоть с кем-нибудь, наделенным разумом, поделиться своей историей брошенных и одиноких детей.
Мальчишка спрыгивает в яму, прямо в хлюпнувшую жирную грязь. Те, кто там находится, не двигаются, их тела, похожие на отвратительных больших личинок ослабли настолько, что едва ли могут повернуться в его сторону. Он проходит меж ними, едва ощутимо касаясь трехпалой ладонью хитиновых голов. У него тоже есть история для них. История о солнце, о свежем теплом ветре, о траве и листьях. О представлениях в цирке, о смехе и детской радости. Он щедро делится воспоминаниями, самыми лучшими из тех, что приходят в голову. А они слушают, жадно впитывая каждый образ, каждое эхо мысли.
"Почему ты не там? Почему здесь?"
Вопрос, обращенный неожиданно кристально-четкой мыслью, сбивает настрой, невольно вырвает наружу ворох других, куда более печальных, воспоминаний.
"Там тоже плохо..."
- Но там есть солнце. Хотел бы я снова его увидеть, - тихо отвечает чужак, улыбаясь неуверенно, ломко. Он почти забыл, как это делается. Звук собственного сиплого голоса режет слух.
"Ты.. можешь.." - ответ мешается с образами, путается, слабеет.
- Как? - недоверчиво спрашивает чужак.
"Кровь это жизнь. Твоя кровь.. наша жизнь. Мы голодны.
Ты укажешь путь, мы.. проведем" - ропот прерывается на секуды.
"Мы тоже хотим.. увидеть солнце".
И больше ничего. Чужак не двигается некоторое время, оглушенный, ошеломленный внезапной надеждой, а потом острый кончик синего хвоста пробивает кожу на запястье, с силой проходится вверх, оставляя глубокую неровную рану на руке. Боль, перебитая усталостью, почти не ощущается, только солено-металлический бьет в нос а красный цвет кажется почти неестественно ярким. Мальчишка протягивает ладоньк к ближайшему лежащему существу, кровь стекает по ней на пластины жвал. Он подходит к каждому, не зная, все ли живы, чувствуя, как кружится голова.
Ничего не происходит. Тишина вокруг и в разуме. И к чужаку подкрадывается страх, что все это - бесполезно. Но изменения происходят. Постепенно настолько, что усталый мозг замечает их только тогда, когда слышится треск. Это из застывших коконов, что совсем недавно были мерзкими личинками, выбираются сущства. Синие, мохнатые, встрепанные и такие же тощие как и сам мальчишка.
"Старший брат" - одно из существ копирует улыбку, виденную недавно, поводит хвостом неуверенно, не зная еще, что делать с этой частью тела. Ну а чужак ошеломленно смотрит на это странное, так похожее на него существо.
В разум мягко стучится бледное, искаженное отражение показанной им истории, и названный старшим братом, скорее интуитивно, чем осознанно понимая, что от него хотят, представляет до мельчайших подробностей поляну в лесу, залитую солнечным светом и скрытую от посторонних глаз, где он любил играть когда-то.
Темная дымка, ранее свойственная лишь его телепорту, на мгновение закрывает обзор, а затем.. порыв теплого ветра, напоенного запахом лесных трав врывается в легкие, ноги ощущают мягкость травы. Яркий, слишком яркий свет полуденного солнца ослепляет привыкшие к полумраку глаза и не дает сразу увидеть всю картину. Мозг на несколько мгновений заполняется звенящей тишиной недоверия и предвкушения, а затем озаряется пониманием. Дома. Он дома.
Курт жмурится, задирая голову вверх, даже сквозь сомкнутые веки видя полыхающий в вышине диск, чувствует на плече непривычную тяжесть теплого тельца а где-то в подкорке отголосок чужого восторга. И улыбается счастливо.

@темы: тексты, мое творчество

---

Чуть меньше пяти часов до отлета. Владивосток и Хабаровск, снова здравствуйте, я в гости)

---

!

Тот момент, когда я слышу, что Капитан Америка - агент Гидры.

---

Безадресное. Ночной дзен перед работой)

Вот говорят "оптимист". И сразу где-то в подкорке возникает эдакий счастливый легкомысленный болван.

А на самом деле оптимист, это вовсе не склад ума и даже не легкая в решении задача. Не так легко взять и выудить из какой-либо отрицательной ситуации, особенно если она большая, положительные моменты. А ты берешь и тащишь их на поверхность как тяжелую рыбину из глубины. А плохие.. они никуда не деваются ведь, колят, стучат по больному кумполу. Вот их берешь и каждый перебираешь - что-то приходится принять как данность и танцевать от него, а что-то (98%) можно поменять при желании. Иногда достаточно небольшого желания, а иногда и оооооооооооочень сильно надо постараться решить головоломку. Мозг, порой, вскипает.

Так вот, оптимист, это чувак, который не просто верит в гипотетическое "будет хорошо" он себе это хорошо устраивает.

@темы: размышления