Снег. Крупные белые хлопья кружатся в воздухе, тихо опускаясь на мостовую. Мягкие.. они кажутся теплыми. Только илюзия тепла слаба. Она рассеивается, стоит лишь прикоснуться к белому покрову.
Снег заметает улицы никогда не спящего города, укрывает магазины и дома.
Снег заботливо прячет от посторонних глаз лежащего на земле человека, неясным шепотом рассказывая о том, другом.. где хорошо.. где ждут те, кто не дошел.. где не будет стылого холода, поселившегося где-то глубоко внутри.
Если бы кто-то остановился.. если бы кто-то заметил.. Мысли текут вяло. Уже не больно, только чувство, словно по кусочкам вытягивают из настоящего.. хочется прислушаться к шепоту.. тихому, манящему.. уйти.. но как же не хочется умирать так.. глупо подставившись.. если бы.. черт! помогите! кто нибудь.. хочется кричать. Да что там, даже шепот стал бы спасением, отсрочкой, может быть. Но губы не слушаются.
Когда-то он расплачивался собственной жизнью как мелкой разменной монетой. Когда-то она и не стоила ничего.
Теперь же, когда он наконец научился ценить этот гребанный прогнивший мир, ценить такие простые вещи, как теплое дыхание ветра в волосах, запах разноцветных листьев, падающих к ногам, неожиданную улыбку на лице дорогого человека.. Теперь, когда эта чертова сука по имени жизнь так нужна, она уходит, мстительно улыбаясь, оставляя в груди холод и толчками бьющую из единственной раны кровь.
Как ни сильно желание удержаться на острие реальности, но она неизбежно ускользает, и звука тяжелых шагов он уже не слышит, как и не почти не осознает того, что покрытые шрамами руки легко, словно тряпичную куклу поднимают его с земли. Единственное, что четко доходит до сознания - тепло. Неуютное, жесткое.. но тепло. Наконец-то дрожь по телу, разбивая лед в застывших мышцах.
- Спасибо. - неслышный шепот, едва заставив губы двигаться.
- Не стоит благодарности - смутно знакомый голос с нотками злой насмешки. Действительно, не стоит, это не тот, кто спасает просто так. Но это не важно.. он будет жить.