Когда-то из-за него проливалась кровь. Когда-то он сам ее проливал. Но он устал. От тяжкого бремени, возложенного на него. От боли, которую приносил каждый прожитый день. И он попросил об отдыхе. И отдых был ему дарован. Он пришел в этот мир. Мир, приходящий к своему завершению. Где половина живущих уже давно мертвы. Ему дали время. Но за все есть своя плата, и его стала память. Ему позволили отдохнуть, но покоя он не нашел. С памятью он потерял часть себя.